La enfermera miró más allá de mí antes de mirarme.
Eso fue lo primero que noté cuando entró en la sala de espera de cirugía.
Sus ojos recorrieron las filas de sillas de plástico vacías, la cafetera que zumbaba en la esquina, el televisor silencioso con presentadores matutinos que reían bajo subtítulos que nadie leía.
Entonces me encontró sentada allí sola, inclinada sobre una jirafa de peluche con una oreja cosida doblada bajo mi mano.
La gente piensa que los hospitales son lugares ruidosos, pero en ciertas habitaciones reina un
