El miedo tiene un olor específico. Clara lo sabía bien. Sabía a cobre rancio y mentas baratas —el aroma exacto persistía en el aliento de Derek mientras la apoyaba contra la estación de servicio.
Él pensó que tenía la ventaja, acorralándola durante la hora punta de la cena en un lugar donde ella tenía que seguir sonriendo. Él estaba equivocado.
Desde la cabina de la esquina sombreada, ojos fríos seguían cada paso agresivo que daba. Derek no sabía que era un hombre muerto caminando. Él no sabía quién estaba mirando.
