Parte 2 — La carta y la fotografía
Me senté en la mesa de la cocina durante mucho tiempo antes de leer más allá de las dos primeras palabras.
Querida Sarahbee.
Nadie me había llamado así desde que tenía tres años. Ni siquiera recordaba que me llamaran. El nombre existía solo en una sola historia que mi madre me contó una vez, años antes de que se enfermara, sobre un hombre que solía llevarme sobre sus hombros a través del parque y llamarme Sarahbee porque zumbaba a su alrededor como una
