El reverso del boleto
A las 2:47 de la tarde de un viernes de septiembre, sonó mi teléfono móvil.
Estaba sentada en el porche de mi casa en Dalton, Georgia, en la mecedora blanca de mimbre donde me había dejado mi madre. Tenía un vaso de té helado empapado en la mano y los pies descalzos apoyados en la barandilla.
Acababa de regar los tomates. Los Cherokee Purples estaban madurando tarde este año. Gordos, oscuros y con las puntas agrietadas, como suele pasar cuando se riegan demasiado después de
