Nate llegó el primer sábado de junio, cuando el calor ya se había calmado en nuestra calle como si planeara quedarse durante meses.
Las tablas del porche olían a polvo caliente.
El camino de entrada brillaba bajo el sol.
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Las cigarras gritaban desde los árboles tan fuerte que incluso el silencio se sentía abarrotado.
Mi esposa, Lila, tenía té helado sudando en el mostrador de la cocina, y la pequeña bandera estadounidense en el porche de nuestro vecino colgaba flácida en el aire espeso.
Entonces mi sobrino salió de
