los agujeros? Y no hay polvo dentro”.
Me agarré al borde de la mesa.
“¿De cuándo?”, pregunté.
“Esas puntadas son nuevas”.
“Semanas. Quizá menos”.
Semanas. La maleta llevaba un año enterrada en nuestro armario. O eso creía yo.
“El forro se ha abierto más de una vez”, murmuró el segundo agente. “Mire estos agujeros más antiguos de aquí. Y de aquí”.
Sentí cómo el pánico empezaba a apoderarse de mí.
Delgado levantó una esquina y metió los dedos dentro.
O eso creía yo.
Cuando sacó los dedos, traían algo plano
