adelante, alguien tosió.
“¡Matteo!”
“Aquí.”
Seguí el sonido.
Estaba sentado contra una puerta de acero, con una mano presionada contra el abdomen. La sangre se filtraba entre sus dedos.
Durante cinco años, me había imaginado este momento de mil maneras.
Había soñado con golpearlo.
Abrazándolo.
Exigiendo respuestas.
En lugar de eso, me arrodillé y presioné mi mano sobre su herida.
—Tienes un aspecto terrible —dije.
Se rió débilmente.
“Tienes un arcoíris en la cara.”
Lo había olvidado.
Se me escapó un sonido que era casi una risa y casi una
