relámpago.
Un niño pálido.
Un padre aterrorizado en el pasillo.
Cuatro horas agonizantes en cirugía.
—Daniel… —respiró ella.
Sergio sonrió, con los ojos llenándose repentinamente de lágrimas. —Está vivo, doctora. Ahora tiene veintitrés años.
Por un segundo, Mariana olvidó respirar. —¿De verdad?
—Está en su último año de la facultad de medicina —dijo Sergio, dando un paso hacia ella—. Quiere ser cirujano de trauma. Igual que usted.
Sergio sacó una tarjeta de presentación y la colocó suavemente sobre la mesa. —He pasado trece años deseando poder encontrarla para darle las
