Mi esposo invitó a su jefe a nuestra casa, pero justo antes de que llegara, me miró con desprecio y susurró: —Quédate en el dormitorio. Me avergüenza que te vean así. Si mi jefe te ve, arruinarás mi ascenso.

Cuando las puertas quirúrgicas se cerraron detrás de ella, la claustrofobia le apretó el pecho.

Laura notó sus manos temblorosas. —Podemos salir, Mariana.

Mariana cerró los ojos.

Recordó a Lucía de adolescente, burlándose de ella porque Mariana siempre se describía modestamente como «solo una doctora».

«Algún día te darás cuenta de que salvar una vida nunca es ‘solo’ nada, mamá», le había dicho Lucía.

Mariana abrió los ojos, respiró hondo y se ajustó la mascarilla quirúrgica. —No. Me quedo.

Y se quedó.

Primero diez minutos.

Luego una hora.

Finalmente, un