de seis menos dos.
– Fallecido -dije-.
Él resopló.
“Eres un infante”, dijo. – ¿Sabes eso?
“Corre en la familia”, le respondí.
Comimos pastel en su mesa, la luz de la tarde se inclina a través del laminado.
“Sabes que todavía veo esa nevera mientras duermo a veces”, dijo de repente.
– ¿Tuyo? Pregunté, confundido.
Él sacudió la cabeza.
—El tuyo —dijo—. “Ese día. La forma en que se veía. Sigo pensando, ¿y si no lo hubiera abierto? ¿Y si hubiera agarrado a Ben y me hubiera ido? ¿Me lo habrías dicho? ¿Habría