tu padre.”
Se me cortó la respiración.
“¿Mi padre?”
Brian asintió.
Mi padre llevaba doce años muerto.
Falleció de un ataque al corazón a los sesenta y siete años.
Era contable.
Tranquilo.
Confiable.
No se me dan muy bien las conversaciones emotivas.
Rara vez hablaba mucho, pero siempre estaba presente.
Maddie tenía seis meses cuando él falleció.
Ella nunca lo conoció.
“¿Qué hacía algo escrito por papá en nuestro ático?”
“Esta solía ser la casa de tu abuela.”
Eso era cierto.
Mis abuelos construyeron la casa en 1952.
Mi madre
