se sentó a mi lado.
No intentó leer por encima de mi hombro.
No hizo preguntas.
Simplemente se quedó allí.
Finalmente, preguntó:
“¿Estás bien?”
“Él sabía que estaba enfermo.”
Brian me miró.
“¿Qué?”
“Él lo sabía.”
Me quedé mirando la carta.
“Escribió cosas que nunca podría decir.”
Luego miré el otro sobre.
Margarita.
Mamá había fallecido tres años después que papá.
Ella nunca supo que existía esa carta.
Al menos, eso es lo que yo creía.
“Esto es para ella.”
Brian asintió.
“Sí.”
“Se ha ido.”
“Lo sé.”
Durante varios
