Sobre su palma había un pequeño sobre blanco, ligeramente amarillento en los bordes.
Mi nombre estaba escrito en el frente.
Claire.
Conocía esa letra.
Mis rodillas casi cedieron.
—Esa es la letra de Michael.
Daniel asintió.
Lo miré fijamente.
—¿Cómo tienes esto?
—Michael me lo dio.
Retrocedí.
—No.
—Claire…
—No. Michael murió hace seis años. Dijiste que no lo conocías.
—Nunca dije eso.
—¡Me dejaste creerlo!
Mi voz se quebró sobre la playa vacía.
Daniel bajó la mirada.
—Tienes razón.
Quería abofetearlo.
En cambio, apreté el sobre con tanta fuerza
