que fuera detrás de esa puerta no podía importar más que el hombre que moría en la habitación detrás de mí.
Entonces recordé la mirada en su rostro. No había sido el miedo a morir. Había sido el temor de que nunca lo entendería de verdad.
Me subí al auto.
PARTE DOS — La casa con el cortador de estrellas
Conduje por las calles vacías y grises, ambas manos cerradas en el volante, inventando peores y peores posibilidades todo el camino. Una esposa secreta. Un extraño que esperaba decírme que Frank
