del trabajo, conocí a Charles Bennett.
Parecía tener unos sesenta años, llevaba un traje caro y tenía esa clase de seguridad tranquila que hacía que la gente se fijara en él. Me vio sentada fuera del restaurante, llorando, y me preguntó si estaba bien.
No sé por qué le conté la verdad, pero lo hice.
Le hablé de la universidad, de mi madre y del dinero que necesitaba.
—¿Cuánto? —preguntó.
Cuando se lo dije, apenas reaccionó.
—Puedo ayudarte.
Lo miré fijamente.
—Nadie le da esa cantidad de dinero a una
