cita figuraba en su calendario.
Nunca había sido presentada al jurado.
Sentí náuseas.
—¿Cómo pudieron pasar por alto esto?
Mi madre respondió desde el otro lado del cristal:
—Porque tenían el cuchillo.
El arma.
Las huellas.
La sangre.
Todo apuntaba hacia ella.
Hasta que un nuevo equipo revisó precisamente aquello que parecía más sólido.
Las huellas de mamá en el mango no demostraban cuándo había tocado el cuchillo.
Era uno de nuestros cuchillos de cocina.
Lo había utilizado cientos de veces.
La bata también tenía una explicación posible: mamá había
