de la muerte de Rosie”.
Él abrió la tapa.
En el interior, tallado cuidadosamente en la madera, había dos nombres.
HANNAH Y ROSIE.
Mi aliento se respiró.
Entonces vi lo que había salvado.
Dos pulseras de hospital.
Dos pequeños sombreros de recién nacido.
Una manta rosa.
Registros de nacimiento.
Tarjetas de simpatía.
Fotografías.
Docenas de ellos.
Fotos que no había visto en dieciocho años.
Allí estaba, sentado en una cama de hospital con ambas hijas en mis brazos.
Otro mostró a David dormido en el sofá.
Rosie descansaba contra su
