no lo haría”.
Él me miró.
“Desmantelaste la cuna de Rosie antes de que yo llegara a casa de la funeraria”.
“Eso fue diferente”.
“Hiciste que tu madre ocultara la fotografía del hospital”.
“No podía mirarlo”.
– Exactamente.
Me senté.
David abrió el pecho.
Recogí uno de los sombreros de recién nacido.
Encaja en mi palma.
“Pensé que si seguía viendo estas cosas, me desmoronaría”.
– Lo sé.
“¿Así que los escondiste en el garaje?”
“En un gabinete detrás de mis herramientas”.
De repente lo entendí.
“Los cumpleaños”.
Él asintió.
– Ahí es
