lo vi, dejé de respirar.
Banda delgada.
Tres pequeños diamantes.
Una piedra central de color azul pálido.
Una de las puntas está doblada cerca del engaste.
Conocía cada rasguño.
Cada defecto.
Cada detalle.
Porque había pasado cuatro meses mirando fotografías de ese anillo.
Pertenecía a mi madre.
La había usado todos los días durante veintitrés años.
Lo llevaba puesto mientras cocinaba.
Mientras dormía.
Mientras me duchaba.
Cuando mamá desapareció, casi todas las cosas de valor se habían quedado en casa.
Sus joyas.
Su bolso.
Sus pertenencias.
Pero ese anillo
