Oculté que era juez federal y el donante secreto que pagaba la matrícula de Harvard de mi sobrino. Durante la cena, él empujó a mi hija y le rompió la pierna. Mi hermana le dio una patada mientras decía con desprecio: «Deja de hacerte la víctima». Mi madre me dio una bofetada por llamar al 911. «¡No arruines su futuro!», gritó. Saqué mi placa. «Ya está arruinado», susurré. Entonces, hice una llamada que…

perfectamente recta y una expresión de intensa y feroz concentración, estaba Lily.

Su pierna había sanado perfectamente, dejando solo una leve cicatriz plateada que lucía con orgullo. Hoy llevaba una pequeña chaqueta azul marino que hacía juego con la mía. Tenía un bloc de notas amarillo sobre las piernas y tomaba apuntes frenéticamente sobre el procedimiento, con la lengua asomando por un lado de la boca en señal de concentración.

Ella seguía queriendo ser abogada. Pero ya no hablaba de Ethan. Ya no idealizaba la vanidad de la Ivy League.