diferente —dijo Harold.
Noah odiaba esas palabras.
Porque Lily jamás se habría ido sin despedirse.
Pasaron los años.
Los carteles de desaparecida se descoloraron. La policía dejó de venir. Los vecinos dejaron de preguntar. Pero Margaret nunca se rindió. La habitación de Lily permaneció intacta: sus libros sobre el escritorio, su chaqueta azul detrás de la puerta, su espejo cubierto de polvo.
Cada noche, Margaret susurraba:
—Mi hija volverá a casa.
Entonces, quince años después, Harold murió.
El funeral fue pequeño. La gente lo llamaba “estricto” y “anticuado”. Noah estaba
