despertó a las seis y veinte de la mañana y anunció que quería panqueques.
No respuestas.
No registros financieros.
No son explicaciones de por qué sus padres habían dejado de vivir juntos.
Panqueques.
Su cabello estaba en todas direcciones.
Un calcetín había desaparecido.
Se sentó en medio de la cama del hotel sosteniendo a su conejo y me miró con total fe que el desayuno ocurriría porque el desayuno siempre sucedía.
“¿Papas fritas de chocolate?” Ella preguntó.
“Ayer comiste chispas de chocolate”.
– ¿Entonces?
La miré.
Ella miró hacia atrás.
Me
