me laissent continuer à travailler dans quelques jardins l’après-midi.
J’ai porté ma main à ma bouche.
—Álvaro…
—Je commence lundi.
Cette fois, c’est lui qui a pleuré le premier.
Mais elle n’a pas pleuré comme ce jour-là devant mon portail.
Ce n’était pas un cri de défaite.
C’était autre chose.
C’était un soulagement.
C’était la fatigue qui quittait le corps.
C’était un garçon de dix-neuf ans qui s’autorisait enfin à avoir l’air d’un jeune homme de dix-neuf ans.
« Nora va mieux », dit-il. « Clara aussi. Il nous reste encore du chemin
