giraste, con la mano presionada contra el pecho.
“¿Qué?”
Estaba de pie en el umbral con la bolsa del portátil aún colgada al hombro. Su rostro se había puesto pálido, no de ira, sino de miedo. Luego el miedo se desvaneció y la ira lo invadió.
“Dije que no lo tocaras.”
Lo miraste fijamente.
“Es un colchón.”
“Sé lo que es.”
“Entonces, ¿por qué actúas como si estuviera intentando abrir una caja fuerte?”
Sus fosas nasales se dilataron. «Porque cada vez que empiezas con esta obsesión por la limpieza, toda
