más pruebas de una vida que nunca te habían contado que existía. Tarjetas de aniversario firmadas con “Con amor, Elena”. Una pequeña ecografía escondida en un recibo de un libro. Un formulario de admisión del hospital que indicaba a Elena como contacto de emergencia para Miguel.
Y al fondo de la bolsa estaba el teléfono.
Viejo, muerto, envuelto en una bolsa de plástico con cierre de cremallera.
Lo sostenías con ambas manos, mirando tu propio reflejo en la pantalla negra. El olor se había impregnado en la carcasa. La humedad
