Mi hija de 9 años llamó desde casa y susurró: «Papá, ya no puedo sostener al bebé». Regresé a toda prisa y la encontré agotada en el suelo de la cocina, con mi hijo de 8 meses sujeto a su pecho; sin embargo, el segundo teléfono, escondido en un cajón del dormitorio, reveló la verdadera razón por la que la habían dejado allí

presa del pánico cometiendo un crimen desesperado y aterrador. Se veía completamente relajada, prácticamente vibrando con una energía enfermiza y victoriosa.

Llevaba puestas sus costosas botas de diseñador, cuyos tacones resonaban con fuerza contra el suelo de madera. En la mano sostenía un gran café helado recién hecho de una cafetería de lujo, del que bebía tranquilamente con la pajita verde. Consultó su Apple Watch, confirmando que iba según lo previsto para recoger su inventario y entregarlo en el puerto deportivo.

Dobló la esquina hacia la sala de estar, dirigiéndose