el pan de pacana que Richard solía hornear cada diciembre.
Las ventanas sobre el lavabo se habían vuelto negras con el invierno.
El reloj sobre la estufa hizo clic a las 8:40 p.m.
Cada garrapata sonaba más fuerte que la anterior.
Había establecido diecisiete lugares en el comedor.
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Lino blanco.
Servilletas rojas.
Plata pulida hasta que pude ver mi cara cansada doblando hacia mí.
Velas en el centro.
Tarjetas de nombre manuscritas al lado de cada placa.
Laura.
Michael.
Fiona.
Sus cónyuges.
Mis ocho nietos.
Había
