se sentaba al dibujo de la mesa kara.
Entonces, sin siquiera mirar hacia arriba, dijo,
“Mamá, ¿conocías al abuelo y a mí un juego?”
Sonreí.
Mi padre, George, tenía setenta y seis años, y él y Emily eran casi inseparables.
La recogió de la escuela, leyó sus historias y le enseñó a plantar flores en el jardín.
“¿Qué tipo de juego?” Pregunté.
Emily pensó por un momento.
“Cuando el abuelo me baña, me dice que cierre los ojos”.
El cuchillo en mi mano se detuvo. Me volví hacia ella.
– ¿Por
