me detuve.
La fotografía tenía la edad suficiente para que los colores comenzaran a desvanecerse a lo largo de los bordes. Un grupo de niños se sentó en lo que parecía ser un piso de la biblioteca, cada uno sosteniendo un libro.
Cerca de un extremo de la fila estaba un niño flaco con el pelo castaño desigual y un diente delantero perdido.
Yo. Yo.
Ocho años, tal vez nueve.
Lo supe inmediatamente porque recordé esa horrible camisa de rayas. Mi madre había insistido en que me hacía parecer “guapo”.
