había polvo en el suelo.
No hay cajas.
No hay periódicos.
Alguien se había ocupado de esta habitación.
En la cama había docenas de cartas.
Algunos se habían abierto.
La mayoría no lo había hecho.
Todos ellos fueron dirigidos a Silas.
Me acerqué sin tocar nada.
Los sobres más antiguos se desvanecieron, sus esquinas se suavizaron por el tiempo. Los más nuevos eran crujientes y blancos. Las tarjetas de cumpleaños se arreglaban por año. Los paquetes pequeños se habían apilado a su lado, cada uno con el mismo nombre de
