Me divorcié embarazada de tres meses; diez años después, mi exmarido entregó un premio a su propio hijo sin saber quién era

parte.

—Eso no es saludable.

—Lo sé.

—No quiero ser una santa muerta en tu vida.

—No lo eres.

Me miró.

—Eras una persona a la que herí.

Después descubrí que cada vez que una relación se volvía seria empezaba a preguntarme si repetiría lo mismo.

—¿Y lo habrías hecho?

—Al principio, probablemente.

La honestidad me sorprendió.

—Hice terapia.

—¿Tú?

—No pongas esa cara.

Reí.

—Lo siento.

—Aprendí cosas extremadamente irritantes sobre mí.

—Me encantaría ver ese informe.

—Nunca.

Nos reímos.

Después llegó el silencio.

—Laura.

—¿Sí?

—No voy a