ser artista.
Eso era lo que nuestro padre había pasado toda una vida desalentando, suavemente, luego no suavemente. El arte no era una vida para un hombre serio. El arte era la camisa ruidosa grande, el espectáculo definitivo, todo lo que el mundo de papá le había enseñado a temer. Eric había querido ir a la escuela de arte a los dieciocho años, y papá se había negado a pagar, lo había empujado hacia algo “estable”, y Eric había pasado veinticinco años en una carrera sensata que pagaba las facturas
