todo y no logró nada. Ahora los llenó de una pequeña gratitud ordinaria. Una línea telefónica de trabajo. Una esposa que llamó cuando algo andaba mal, y confiaba en que él contestaría. Dos hijos que corrían a la puerta cada noche. Gritando su nombre antes de que hubiera estacionado el camión.
Algunas noches, Naomi todavía hizo un pastel de la receta de su madre. Everett siempre afirmó que sabía mejor que los de la feria del condado. “Solo estás diciendo eso”, le decía ella, cada vez. “No lo soy”, decía
