no lo hizo.
Naomi también guardó algo, aunque nunca le contó al respecto hasta años después. La impresión de ultrasonido de esa tarde solitaria en el estacionamiento de la clínica. Dos latidos del corazón parpadeantes en una tira de papel gris, doblados pequeños, escondidos dentro de una vieja caja de recetas. “Casi lo tiro una docena de veces ese año”, admitió una vez, mucho después de la boda. —Me alegro de que no lo hicieras —dijo Everett—. “Yo también”, dijo. “Incluso en los peores días, me recordó que eran reales”. “
