la mayoría de la gente ya donde planeaba pasar el día festivo, tomó diecisiete.
Papá vivía en una pequeña casa de una planta de los años sesenta en una esquina.
Su garaje separado nunca había tenido un espacio vacío desde que tengo memoria.
Siempre había algo adentro siendo reparado.
La podadora de un vecino.
Una camioneta vieja.
El soplador de nieve de un amigo.
Algo.
La luz del porche estaba encendida.
Casi siempre lo estaba.
Toqué.
Papá abrió la puerta, me miró, luego miró los moldes de aluminio en mis
