a Savannah escuchando una vieja lista de reproducción de cuando empezamos a salir.
Me tomó de la mano por encima de la consola central.
La segunda noche cenamos bajo unas guirnaldas de luces mientras caía una lluvia cálida tras el toldo.
Daniel pidió champán.
“A siete años”, dijo.
Acerqué mi copa a la suya.
“Por haber sobrevivido siete años.”
Él se rió.
“¿Sobreviviente?”
“Prosperando.”
“Mejor.”
Nos besamos.
Al menos, esa era la versión que yo conocía.
Ahora había otro.
En una ocasión, Daniel le había estado enviando mensajes a Claire.
