tragedia era única.
No lo era.
Eso casi fue peor.
Dos años después, Jonah y Blythe cumplieron ocho.
Tuvimos una fiesta pequeña.
Nada de fotógrafos.
Nada de prensa.
Solo pastel.
Globos.
Franklin.
Prescott.
Y Elena.
Sí.
Elena.
Después de todo, le ofrecí dinero.
Muchísimo.
Lo rechazó.
—Entonces dime qué quieres.
Pensó unos segundos.
—Quiero estudiar medicina.
Creí haber escuchado mal.
—¿Medicina?
—Dejé la universidad cuando murió mi hermana.
—Entonces vuelve.
—No puedo pagarlo.
—Eso no es lo que pregunté.
Me miró.
—No quiero caridad.
—Perfecto. Genevieve tampoco creía en ella.
