es esto? —pregunté.
Anna palideció.
Intentó quitármela de las manos.
Pero luego se detuvo.
—Deberías abrirla.
Dentro había decenas de sobres.
Todos amarillentos por el paso de los años.
Y en cada uno estaba escrito mi nombre.
Mis manos comenzaron a temblar.
Abrí el primero.
La fecha era de cuarenta años atrás.
“Querido Michael”, comenzaba. “No sé si todavía piensas en mí…”
Miré a Anna.
—¿Qué es esto?
Se sentó a mi lado.
—Cartas.
—¿Para mí?
Asintió.
—Escribía una casi todos los años.
—¿Por qué nunca las enviaste?
Sus ojos
