bolso descansaba el pequeño cuaderno de cuero que cargaba conmigo desde que había despertado en un hospital dos años atrás, con puntos en la frente, una pierna rota y un enorme hueco donde antes había una vida. La doctora Whitaker lo llamó amnesia retrógrada. Quizás temporal, quizás permanente. «Anota todo», me dijo. «No dependas de otros para saber quién eres.»
Y eso hice. Café: leche de avena, una cucharada de azúcar. Alérgica a la penicilina. Mejor amiga: Megan. Esa última línea estaba tachada. Nunca supe por qué.
