Cuando volvieron las luces, Viktor estaba en el suelo.
Herido.
Y las puertas del hotel habían sido bloqueadas.
Un hombre apareció en el escenario.
Lo reconocí inmediatamente.
Habían pasado doce años.
Pero jamás olvidaría aquella cara.
Larkin miró primero al hombre.
Luego a mí.
—Penelope…
—Lo sé.
Mi voz salió apenas audible.
Porque aquel hombre debía estar muerto.
Era Matteo Moretti.
Mi hermano mayor.
El mismo hombre que había ordenado mi ejecución cuando yo tenía dieciséis años.
Matteo tomó el micrófono.
—Buenas noches.
Sus ojos encontraron los míos entre cientos
