la letra de Irene.
—Dios, Irene… ¿quién eras?
Mi voz se quebró.
—¿Me mentiste todos estos años? ¿Cómo pudiste hacerme esto?
Durante sesenta años Irene siempre había tenido alguna respuesta para mí.
Ahora era la única vez que realmente la necesitaba.
Y ya no podía contestar.
Llamé a nuestra hija Penelope.
Era nuestra hija de en medio y vivía más cerca.
Había heredado de Irene una habilidad irritante para detectar cuándo mi “estoy bien” significaba exactamente lo contrario.
Contestó al segundo tono.
—¿Papá?
Debió escuchar algo en mi respiración.
—¿Qué
