reciente.
Cuatro meses atrás.
Durante doce años había vivido con una historia que parecía cerrada. Mi padre había muerto. Había enterrado esa parte de mi pasado y había aprendido a seguir adelante.
Ahora una sola fotografía acababa de abrir una pregunta que no podía responder.
¿Quién había mantenido esa mentira durante tanto tiempo?
La pequeña llave marcada como B7 seguía entre mis dedos.
Horas antes, todo había comenzado con una frase que casi nadie quiso escuchar.
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—La silla me duele.
Mi sobrina Sofía tenía apenas 5 años cuando lo
