fuera al médico. Recuerdo el silencio del consultorio, la manera en que el doctor entrelazó las manos sobre el escritorio antes de hablar, y cómo sus palabras cayeron sobre nosotros como una piedra que hunde un barco.
Los médicos le dieron no más de tres meses de vida. Tres meses. Yo tenía seis meses de embarazo. Las cuentas eran crueles y sencillas: probablemente no viviría lo suficiente para conocer a nuestra hija.
Salimos del hospital tomados de la mano, sin hablar, hasta llegar al auto. Ahí me derrumbé. Lloré con
