En el interior había docenas de fotografías.
Susan.
Un joven George.
Y la misma niña.
En una foto, el niño estaba de pie junto a un pastel de cumpleaños.
En otro, ella estaba en la playa.
En un tercero, George la llevaba sobre sus hombros.
—Se llamaba Anna —dijo el abuelo.
“¿Quién era ella?”
“La hija de Susan”.
No entendía lo que nada de esto tenía que ver conmigo.
“¿Entonces por qué mamá querría que todo esto se ocultara?”
George dijo lentamente:
– Porque Anna no creció con Susan.
Algo se
