Mendonza Albuquerque.
Luía bajó las escaleras simplemente vestida con su blusa blanca y jeans usados. Llevaba una mochila vieja, su cabello rizado se tiraba de nuevo en un moño improvisado, y sus ojos oscuros parecían observar todo sin miedo. Desde la ventana del piso superior, seis pares de ojos la observaban. “Otra víctima,” murmuró Mariana en un tono helado. Los gemelos se rieron de Coro.
“Veremos cuánto dura esto”. Cuando el empleado cruzó el umbral, Ricardo la saludó en la oficina. Trató de explicar, pero no sabía por dónde empezar. “
