diferente.
Al menos, eso era lo que me decía.
Tenía cincuenta y ocho años, estaba divorciado, era tranquilo y estaba solo de una manera que se parecía a la mía. No me pedía que dejara a Henry. No hacía promesas. Simplemente me ofrecía un lugar donde no tenía que ser fuerte.
Con Victor, yo no era la pobre Margaret.
Ni la devota Margaret.
Ni la esposa agotada de Henry.
Solo era Margaret.
Una mujer que podía reír.
Una mujer que podía ser deseada.
Pronto, “voy a la tienda” dejó designificar
