conflictivo.
Acorralado.
“No tienes idea de lo que has empezado”, dijo.
Le mantuve la mirada.
“No,” susurré. “No tienes idea de lo que despertaste.”
Lo sacaron de la habitación mientras todavía estaba discutiendo, y su voz se desvaneció por el pasillo bajo la creciente ráfaga de alarmas y pasos.
Me quedé solo con las máquinas, el dolor y la carta en mi regazo.
Mis tres hijos.
Falta una banda.
Una mujer de azul.
Una deuda.
