había cicatrices.
No una ni dos.
Docenas.
Algunas eran finas y pálidas por el paso del tiempo. Otras eran más anchas, irregulares, casi dentadas. Cruzaban su piel como líneas desvanecidas sobre un viejo mapa, y cada una cargaba una historia que de repente supe que no estaba preparado para escuchar.
Mis manos cayeron a mis costados.
Anna inmediatamente volvió a subirse el vestido.
Su rostro cambió.
La mujer que había reído en nuestra boda, la que había lucido radiante con aquel pequeño broche de perlas en el cabello, de repente
