me había aterrorizado tanto como aquella frase.
—Nadie va a irse.
Blythe miró la silla vacía junto a su cama.
—Mamá se fue.
Genevieve.
Su madre.
Mi esposa.
Muerta desde hacía dos años.
Yo había construido un imperio capaz de sobrevivir casi cualquier cosa.
Muros de casi cuatro metros.
Guardias armados.
Cristales antibalas.
Un arsenal subterráneo.
Nada de eso podía proteger a mis hijos de su propia sangre.
A las tres de la tarde, mi jefe de seguridad, Prescott Hale, entró en mi oficina.
—Sigue afuera.
—¿Quién?
—La mujer que
