ojos se cerraron brevemente.
Rara vez levanté la voz.
Entonces no lo hice.
Eso pareció perturbarlo aún más.
Preston respiró hondo.
“Brielle y yo cruzamos fronteras.”
Allí estaba.
No todo.
Pero algo.
Esperé.
Continuó.
“Comenzó el invierno pasado.”
Último invierno.
Lo recordé el invierno pasado.
Mi padre llevaba muerto seis meses.
Apenas podía entrar a su biblioteca sin llorar.
Preston había estado trabajando más tarde.
Viajando más.
Había culpado al dolor por hacerme sospechar.
Me había culpado a mí mismo por volverme emocionalmente distante.
Quizás ambos estábamos solos.
Pero sólo
